Al bajar del autobús
crucé corriendo la carretera,
se me calló el bolígrafo,
lo miré desde la acera.
"No lo voy a coger"
¡Crash!
Bonita metáfora de tu muerte.
crucé corriendo la carretera,
se me calló el bolígrafo,
lo miré desde la acera.
"No lo voy a coger"
¡Crash!
Bonita metáfora de tu muerte.
¿Dónde quedarán los escritores que nunca serán conocidos? ¿Quién leerá sus poemas de amor, o sus cuentecillos pseudoretóricos... o sus intentos fustrados de novelas?
ResponderEliminarYa no queda hueco en los arcenes, asi que cruza por el paso de peatones.